Quiero escribir. Neta que sí.
Pero a la hora de elegir tema, entro en conflicto con todas las aristas que forman la terriblemente bunaparanada mujer que soy. Y digo: "a ver, ahora les platicaré que atropellé al perro de mi vecina y así se van a reir y a darle la razón al poli que vino a echarme pleito y a -JAJA- tratar de quitarme mi inexistente licencia de manejo"; pero ps a la hora en que puedo conectarme al interneps, ha pasado la euforia del momento, el acontecimiento ha dejado de ser gracioso para dar paso a las preocupaciones acerca de mi nuevo apodo (¡"La mataperros"!, ¡háganme el usual chíngado favor!, ¡si ni siquiera se murió!) y la erogación dolorosa de las curaciones de "Fluffy" (píiiiinche nombre).
En otras ocasiones he querido contar anécdotas de antiguos amores, sacar a relucir los trapos más sucios de cierto "ente" que se dedica a "..." y vive en "....", allá por el año de 20.. (como en los libros de Jane Austen), pero entra en mi la cordura y digo: "noooo, ps ¿quién le pegooo?, 'ora resulta que voy a hacer famoso a quien no se lo mereceeeee". Y la cosa termina en mero trámite.
Y ASÍ ME LA PUEDO PASAR TODO EL DIA, PERO PUES YA ME TENGO QUE IR A HACER MI QUIACERRRRR...
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