Evítame la pena.

Pues como ya se los había anticipado, me largué de vacas a la playa.
Empaqué ligero, pues sólo serían tres días a lo mucho, los suficientes como para que Matius agarrara buen color y yo no lamentara el hecho de olvidar blindar mis pies contra el sol.
Los días exáctos para soportar una situación que tarde o temprano estallará, pero que ahoritita ni tiene caso comentar.
El viaje comenzó con la épica batalla "rockeros vs gruperos" que ha caracterizado mi vida marital. Por culpa de mi estúpida narcolepsia, los "gruperos" ganaron pues no es fácil manejar en carretera bajo los efectos de mi coctel favorito: vextor y dramammine. Así que por esa vez, dejé que tamborazos y gritos histéricos de hombres bragados amenizaran la road movie de mi vida... ¡Dios!, ¡qué patético es éste género, me cae! ...
Ok, ¿saben qué?, tengo ganas de entrar en controversia, ¿cómo la ven?
Olvíden que les iba a platicar mis vacaciones, total: solo fueron tres días de sol, arena y mar -como canción de Luis Miguel-, una que otra revolcada en las olas, un piquete de abeja y la palma de mi mano derecha abierta, lo cual está volviendo loca a mi quiromántica.
Sí, dije que el género grupero es patético y lo digo con toda la mala leche que mis negras entrañas pueden soportar.
Me caga.
Los defensores de tal opción musical podrán decir que los pinches rockeros nada más se la pasan en el pasón, escribiendo cancioncitas que ni ellos mismos entienden (¿qué será eso de "anémonas de luz", Lencho?) y correteando por todo el escenario con el torso desnudo y agitándo la melena. Defenderán a ultranza los dogmas de dicho género, argumentando que "es música regional mexicana, la raiz de nuestra estírpe, la razón de ser de nuestro México, el sentir del pueblo" y -perdón por mi suajili- demás mamadas por el estilo.
Será lo que quieran y manden pero para mi no hay nada peor que un güey con voz de verdulero -con todísimo mi respeto para la banda verdura- berreando estrofillas carentes de métrica y rima, amén de algo tan sutil como es el ritmo, que lo mismo le canta a un caballo que se rompe el hocico, que a los plomazos que les dará a sus enemigos por andarse metiendo "con quién no debían" o a reinitas de tan suculento kilataje que los desprecian por no traer troca del año y fuete de patrón, pero que por lo mismo -y en el mismo verso endecasílabo- le juran "por esta" que cuando lleguen a ser "jefes de jefes", esas mismas reacias hembras les mendigarán con los escotes rebozantes, una segunda oportunidad.
Díganme por favorcito y por lo que más quieran qué demonios tiene de chida ésta música.
A lo mejor es que me he vuelto la persona más amargada del mundo y dejé mi sentido del humor en mi otro pantalón, pero no le veo lo sublime y subyugante a rolas que, a las claras, emplean un machismo hipócrita para enardecer a multitudes que difícilmente llevarán vidas o situaciones platicadas en dichas melodías.
Y bueno, para no dejar fuera a las damas: ¿por qué algúnas féminas gustan de las canciones que hablan de ser "la mera mera", "la jefa", "la gran señora"? ¿Es que acaso la batalla de los sexos ya ha llegado hasta tal punto que el único campo sin minar ha sido copado por versos donde unos las llaman "perras rabiosas" y otras amenazan con que "se las voy a dar a otro"?
Es difícil encontrar el punto amigable en éste post, lo siento. No puedo creer que el hombre que viajó a mi lado guste de tales rolas cuando yo lo admiré con su mata larga agitándose en los toquines, su bajo y su colección envidiable de discos de rock. Me es incomprensible ésta metamorfósis musical sin aparente razón o motivo y bueno, por el bien de la humanidad espero que sea una fase pasajera.
O lamentáblemente será motivo para prohibir tajántemente que el Matius acompañe a su padre a dar el rol en la troca porque, a mi no me hizo gracia que ayer me pidiera que le pusiera la canción de "...la muchacha atrevida, mami. La que dice: tubo que tubo que tubo..."
¡Pta madre!